Memória democrática de um assassinato antifascista

Via El Debate

Pouco mais de dois anos haviam se passado desde que Mussolini chegou ao poder após a Marcha de Roma, cujo centenário foi comemorado nestes dias. Entre seus signatários estavam Giuseppe Ungaretti, Gabriele D’Annunzio, Filippo Tommaso Marinetti, Luigi Pirandello e Margherita Sarfatti. Em abril de 1925, o manifesto a favor do fascismo reuniu o melhor das cartas transalpinas, incluindo um Prêmio Nobel e o biógrafo judeu do Duce.

Um, Pirandello, expressou o compromisso da vanguarda com a nova política; o outro, Sarfatti, conhecia bem o tálamo proibido do qual Paris e Elena já haviam contemplado o duvidoso amanhecer do dia. Nenhuma balada manchou as margens do documento, que se misturaram com todas as decorações militares de uma jovem nação costuradas precariamente. Muitos desses homens tinham mastigado o pó das trincheiras na Grande Guerra ou marchado sobre o Fiume. Perseguidores de seu “monte de sonhos” sob o boné do guerreiro, eles agora, como Ungaretti disse, descansavam no uniforme como se fosse o berço de seus respectivos pais.

Giovanni Gentile foi o promotor do manifesto. Ele e seu antagonista Benedetto Croce foram então considerados os filósofos mais reputados da Itália. Um homem eminentemente bom, sua integridade era imaculada. Sua clarividência desestabilizou seus oponentes. Ele encorajou instituições culturais como a Scuola Normale di Pisa, a Enciclopédia Italiana e o Instituto de Estudos do Oriente Médio e Extremo Oriente. Foi nestas instituições que os antifascistas, primeiro, e mais tarde os judeus e comunistas, encontraram um abrigo extravagante e um alto-falante quase ensurdecedor. Um apoiador incondicional de Mussolini, Gentile foi o primeiro e mais simpático patriota da Itália. Paradoxos do totalitarismo mais excêntrico da Europa: em Gentia não houve sequer uma explosão miserável, nada remotamente parecido com os flertes de Heidegger com o demônio ariano ou os delírios sem cérebro de Schmitt no congresso da “Associação Nacional Socialista para a Salvaguarda do Direito” (sic).

Em 25 de julho de 1943, com os Aliados correndo para o Estreito de Messina, o fascismo entrou em colapso como um castelo de cartas. Victor Emmanuel III substituiu Mussolini pelo Marechal Badoglio, voltou ao Estatuto Albertine e negociou a rendição incondicional da Itália à Wehrmacht às escondidas. O furioso “Camisas Negras” passou do amor ao ódio ao fascismo em apenas vinte e quatro horas.

Naquele outono, Gentile aceitou presidir a Academia Italiana em nome da República de Salò, o estado fantoche que Hitler havia criado no norte do país para o Duce libertado. Mas a República Social Italiana significava mais do que um satélite da Alemanha. É um retorno ao horrível país da guerra civil, que, no entanto, nunca foi uma Itália ao estilo nazista. “Não posso me negar agora, quando estou prestes a terminar minha jornada”, escreve o filósofo a sua filha Teresa. A pura coragem intelectual não lhe permite disfarçar seu desempenho em um regime que ele serviu tão honestamente com voltas de última hora. Ele toma partido, nem que seja só por “aquele” partido. Ele toma partido para que não haja mais. Que grandeza paradoxal nesta tomada de partido.

Apesar do ocupante alemão e de seus compatriotas fascistas mais fanáticos, Gentile continua a defender uma pátria sem vencedores nem vencidos. Ele o fez quando estavam em baixo, na confusão daquela inclemência viscosa. Apenas algumas horas antes de sua morte, ele defendeu alguns jovens partisans que haviam sido presos. E em 15 de abril de 1944, ele foi morto à metralhadora em seu carro na periferia de Florença. Ele foi assassinado por correligionários daqueles cujas vidas ele havia salvado tantas vezes. Ao saber de sua morte, seu rival próximo, o liberal Croce, observou friamente em seu diário. Com desprendimento olímpico e cerebral enquanto sua esposa se desfaz em lágrimas.

Curzio Malaparte, um condômino sem anfitriões, o único camaleão que se camufla diante dos espelhos, havia trocado o fascismo (ele assinou o “Manifesto Gentio” de 1925) pelo comunismo alguns meses antes. Ele aposta no baralho de cartas americano. Desprotegido, ele se rendeu ao invasor estrangeiro. E ao convés vermelho de Palmiro Togliatti, Secretário Geral do PCI, ele se oferece com a cara camuflada de um bandido que corrige seu rumo ao sentir outros ventos. Ele publicou artigos sob um pseudônimo em L’Unitá, o órgão dos comunistas no qual ele defendeu os maquis. Sem dúvida, ele estava procurando um passaporte para os territórios mais aquecidos. Com a frieza de um turista político que desconhece as lealdades e os afetos.

Entretanto, ao contrário de Togliatti, que reivindicou a responsabilidade pelo ataque que ele havia endossado anteriormente, Malaparte nunca justificaria este episódio sinistro perpetrado para liquidar uma tentativa de reconciliação nacional. Uma década depois, o narcisista satisfeito que rejeita a brutalidade, mas não a força, escreverá palavras simples e pacíficas sobre o homem morto. O crime o considera uma ofensa à cultura, uma ignomínia contra a humanidade como um todo. Nunca é uma má lição lembrar um homem bom. É ainda mais necessário num momento em que a democracia é ameaçada pelos inquisidores da memória sectária, “os fascistas do anti-fascismo, os fascistas sem camisas pretas”.